Creo en Simón Bolívar, Libertador del mediodía de América, creador de nuestro cielo y nuestra tierra. Y en Simón Rodríguez, el hombre más extraordinario del mundo, que fue abandonado al nacer, padeció bajo el poder de los Borbón, fue crucificado, difamado, llamado loco y excéntrico, muerto y de huesos expósitos. En el siglo XXI resucitó entre los muertos para guiar a los pueblos del sur del mundo.
Creo en la bandera tricolor de Miranda. Creo en el decoro de José Martí porque ha llegado la hora de los hornos; y en la lucha por la paz de Fidel para salvar a la humanidad de una destrucción apocalíptica. Creo en el Sóngoro Cosongo de Nicolás Guillén. Creo en la columna Prestes y en la pedagoga Olga Benario. Creo en la mágica sonoridad de las bachianas brasileiras de Heitor Villalobos, en el cine de Glauber Rocha, en la canción de Chico Buarque y en Doña Flor y sus dos maridos.
Creo en la medicina de Norman Bethune y en los miles de cuerpos infantiles de auténticos canadienses que yacen en el subsuelo de la hipocresía. Creo en la tierra de los kalaallits independiente de Dinamarca y Estados Unidos y en el pueblo aleuta de Alaska. Creo en la verdadera independencia de Estados Unidos, la que se sintetiza en la respuesta del cacique Seattle, de la tribu Suwamish, al presidente Franklin Pierce; la de Las uvas de la ira de John Steinbeck, la de Chaplin y los inmigrantes amarrados mientras ven la estatua de la libertad; la del matrimonio Rosenberg, la de Sacco y Vanzetti, la de Assata Shakur, la de Angela Davies, la de la voz profunda de Paul Robeson y la de Billie Holiday cantándole al fruto extraño que cuelga de un árbol.
Creo en el Popol Vuh, en la República Centroamericana de Francisco Morazán y en el Plan de realización del supremo sueño de Bolívar de Augusto Calderón Sandino. Creo en El Salvador de Shafik Handal y de Arnulfo Romero; en la venganza de Tomas Borge; en la carga que repartida se pone liviana de Esther María Osses; en el dinosaurio que despertó Augusto Monterroso; en el alma paraguaya reflejada en la guarania, en César Vallejo parado junto al lúbrico equinoccio, en Mariátegui interpretando la realidad peruana, en el campo borincano de Pedro Albizu, en la poesía de Gabriela Mistral, Pablo Neruda, Pablo de Rokha, Vicente Huidobro y del pueblo Mapuche. Creo en los cinco minutos que le regaló Víctor Jara a Amanda y Manuel, suficientes para albergar todo el amor del mundo. Creo en la convicción de Manuela Sáenz y Eloy Alfaro, en el teatro de Santiago García, en las odas volátiles de Alicia Alonso y en el derecho internacional de Andrés Bello.
Creo en la lucha de Mamá Tingó en Quisqueya contra los terratenientes, políticos y militares corruptos; en el pincel del haitiano Gerard Valcin; en “Dézafi” de Frankétienne, primera novela en creole, en Toussaint L’Ouverture asaltando la Bastilla; en Mackandal convertido en colibrí. Creo en la sabiduría que medita triste sobre la caña engalanada de un pueblo de Barbados de William S. Arthur; en la poesía edificada en el magro suelo de Owen Campbell de San Vicente y las Granadinas; en el guyanés Martin Carter vestido en harapos marcados con dolores empolvados de tierra gritando con hambre; creo en los zapatos del surinamés Jan Matzeliger y en la guerra cognitiva de Hollywood expuesta por el trinitario Cecil Gray.
Creo en la flecha clavada en la pelvis de un mastodonte en Taima Taima. Creo en la autoridad de José Gervasio Artigas, en la pedagogía tránsito de Jesualdo y en la poesía de Juana de Ibarbourou contándonos que Dios al hacer a Bolívar hizo la imagen más atrayente del heroísmo. Creo en el zoológico de María Elena Walsh, en Mafalda, en la tribuna antiimperialista de Manuel Ugarte, en el coro de niños pájaros de Leticia Cossettini, en la alegría como arma de Arturo Jauretche y en la lucha del Che “porque ese amor a la humanidad viviente se transforme en hechos concretos, en actos que sirvan de ejemplo y de movilización”.
Creo en el Caribe del pueblo Garifuna; el de la negritud de Aimé Césaire, Frantz Fanon, Léon-Gontran Damas, Juan Pablo Sojo, Mireille Fanon-Mendès France y José Marcial Ramos Guédez; el del almirante Brión y la expedición de los Cayos; el de Jean Baptiste Bideau. Creo en la Granada de Maurice Bishop, en la de la rebelión de Julien Fédon y en la de las abuelitas del porvenir de Merle Collins. Creo en la oración de Martín Baró y Ellacuría. Creo en la Jamaica de Nanny de los Cimarrones, en la que cobijó a dos Simones y en la del reggae insurgente de Bob Marley.
Creo en la Escuela de Chuminópolis de José de la Luz Mena; en las Adelitas de la Revolución Mexicana de Pancho Villa y Zapata; en la poesía zapoteca de Natalia Toledo y en el sortilegio de los cuadernos y lápices de los estudiantes desaparecidos de la Escuela Normal de Ayotzinapa.
Creo en la República de Colombia nacida a orillas del Padre Orinoco y en el Congreso Anfictiónico de Panamá sin Santander y Henry Clay. Creo en la historia de la humanidad resumida por Juan Bosch en el cuento de Cristino y Don Pío. Creo en la Escuela Ayllu de Warisata de Avelino Siñani y Elizardo Pérez. Creo en los ejércitos que se deslastraron de la Escuela de las Américas y hoy defienden la causa social.
Creo en las luces y virtudes sociales que alumbran las sociedades americanas, la teología de la liberación, la comunión del pueblo, el perdón de Antonio José de Sucre, el Abel de América, la resurrección de la esperanza que se cocrea en la toparquía de cada wasipunku, cumbe y rochela. Creo en la era pariendo un corazón, en las venas abiertas de la Patria Grande, en Comala y Macondo, en aquel por ahora y creo en la vida eterna.
Amén.
