Por: Federico Ruiz Tirado
Lo vi en su casa de campo en Uruguay, invitado por algunos compañeros argentinos, antiguos Tupamaros, militantes de los Sin Tierra de Brasil, una calurosa navidad, y unas compañeras de algún modo vencidas por lo que más se parecía al escepticismo o esa desilusión que se adosaba en los esqueletos donde la conciencia vagaba con culpa «pagana», como la de los cristianos que ignoran esas grutas agrias y «pecaminosas» del Carnaval del Sur; y me sobrecogió una sensación casi metálica apenas lo ví caminando entre las las matas de una casa tan triste como él, mustio y gris: ya Pepe no era Mujica, no era el legendario y problemático de años atrás que creía en la justicia, en la equidad, en los pobres.
Ese mito fue derrumbado por otro mito que para aquel entonces no tenía «explicación» y fue sustituido por otro como de platina, de madeja, de poca firmeza y coherencia: otro mito de baja ralea le enredó la lengua y le bajó el rigor y el heroico papel que libró en sus ideales de libertad, de lucha contra el capitalismo.
Debo confesar que lo admiré, y como ya se fue esa admiración es una cosa similar a la de una novela vaquera de mi adolescencia; existe como un recuerdo a cuesta arriba, y yo que no profeso ni fe ni religión alguna, sin embargo, me duele su páncreas enfermo, doliendo en esa vejez inevitable.
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Lo admiré, repito, pero es imposible olvidar sus disparates contra Chávez, contra Cristina; sus declaraciones a favor de Israel y otros etcéteras que ya no recuerdo.
Ese es mi retrato de Mujica.
